Book Porn
Os leitores do blog sabem que estive de férias -- passei a última quinzena em Londres, em um abençoado autoexílio que me manteve no eixo Baker Street-Museu Britânico-Museum Tavern-Charing Cross, do qual saí apenas esporadicamente, para tomar um drinque no Criterion Bar (o mesmíssimo onde John H. Watson foi informado de que um certo Sherlock Holmes procurava alguém com quem rachar o aluguel) ou visitar a Biblioteca Britânica, que é mais ou menos o que a nossa Biblioteca Nacional deveria ser se o governo (e, venhamos e convenhamos, a sociedade) levasse esse negócio de preservação e disseminação da cultura a sério. Sei que há muita coisa ocorrida nesse intervalo a comentar, do primeiro turno das eleições municipais à descoberta de um planeta em Alfa Centauri, passando pela decisão do governo britânico -- que não sei\se repercutiu aqui -- de exigir que os médicos renovem suas licenças para clinicar a cada cinco anos, mais ou menos como se fossem licenças para dirigir. Mas, bolas, dane-se